Un matin d’été.

Il faisait frais ce matin là, dans la cour. L’orage de la nuit avait fait voler en éclats le voile chaud et lourd de ces dernières semaines. Un vent léger caressait les feuilles du bois, derrière la grange sous laquelle le forgeron se mettrait bientôt au travail. Les vieilles pierres grises résonneraient alors du chant de l’enclume. Déjà les serfs étaient aux champs. Sis à la fenêtre à coussiège de sa chambre, le baron regardait le boulanger et son aide s’activer près du four. Ils porteraient, ensuite, pains et brioches, aux servantes qui prépareraient alors le petit déjeuner de la maisonnée. Quelques gardes relevaient leurs camarades. Les uns comme les autres avaient les yeux lourds de sommeil. La vie entrait tranquillement en scène sur la terre battue et l’herbe jaunie de la cour. Une couple de colombes étaient posées sur les ardoises du toi, tout à côté de la grande cheminée du bastel. Au-delà des portes s’étendait le village. S’allait être jour de fête, et les maisons se paraient de vives couleurs depuis la veille déjà. Fanions et rubans décoraient les fenêtres et les rues. Les stands se montaient sur la place et les marchands disposaient leurs étals. Cette année encore, l’auberge ne désemplirais pas. Tous venaient des quatre coins de la région, et tous repartiraient pauvres d’argent, mais riches de trésors. Qui d’alcool, qui d’étoffes. Qui d’acier ou de cuir. Qui de catins, qui ne chômeraient pas durant quelques jours. Le baron reporta son attention sur sa femme, qui s’éveillait doucement en se retournant. Il lui sourit. Oui, il allait être temps de rejoindre toute cette agitation. Il soupira pour lui-même. La journée sera longue…

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